Sórdido

Se é para ser dor, então que deixe vestígio. Me poupe desse sofrimento duas-semanas-e-meia, com passagem de ida e volta.

Quero a cicatriz intermitente, a falta de ar, de dentes, de pudor. A súplica por migalhas.

Tenho um bueiro na alma, espero que seja o da rua mais suja desta cidade imunda.

Minha vida é uma linha torta. Eu sei, as curvas são perigosas. Mas se a estrada fosse reta, seria um porre.